OPERACION PASO DE GREDOS

Los pueblos se empiezan a llenar. Las plazas solitarias de abuelos sabios, sentados en poyos, a la sombra en verano, al sol en invierno, encajados en boinas, bastón en mano y conversación en el aire, se convierten en plazas llenas de nietos con nombres en euskera y en catalán. Días de chándal y zapatos, de encuentros, del gazpacho de la madre, de la verbena del emigrante, del torneo de fútbol sala, de los cientos de Panchos que esperan con ilusión a que llegue su pandilla de Leganés. La vida se multiplica por si misma en Extremadura cuando llega el verano. Gorras de la John Deere de Manheim, de la Magefesa de Lasarte, de la Phillips de Eindhoven, de la Seat de Martorell. Los servicios, y la mía es una ciudad de servicios a las comarcas, se multiplican, el trabajo aumenta y es que como en África, los emigrantes vuelven con la intención clara de demostrar a quienes se quedaron que las cosas van bien y que estar lejos de un amanecer en Gredos, de los cerezos en flor, de una flauta y un tamboril, de las dehesas, de los pantanos, de las gargantas de agua impoluta, de tu sangre y de tus raíces, ha merecido la pena; que han sabido torear la perversión de un sistema que durante décadas nos sacó fuera de la industrialización para que las zonas que sí la tenían, pudieran tener mano de obra barata.
Pero el extremeño, integro, con valores, con esfuerzo, que nos morimos de ganas por formar parte de España, aunque España pase de nosotros, vuelve con la cara bien alta, porque cumplimos con nuestro papel y ese es el que nos ha tocado durante años.

Bienvenidos, hermanos.